Tristes y patéticas confusiones del saber.
Porque admiro tu brutalidad,
idolatro mi hipocresía,
desprecio tus supuestos
y aborrezco mis profecías.
Pocas compañías.
Canciones q no son.
Miradas q fueron y no van a volver.
Y sin ellos
(los hombres sin color),
no somos nada.
Será por eso q se empeñan por un todo.
Todo q no avanza
pero vive…
late y se fusiona contra sí mismo,
hasta q se diluye
en abiertas sensaciones de placer.
Se transforma sin querer.
Muta a una multiplicidad
de rencores y recuerdos por morder.
Imágenes q fueron y hoy se van.
Y mañana lo serán.,
aunq carentes de sentidos,
vacíos de emociones
y faltos de realidad.
Vana percepción
q no permite trasladar.
Cambiar muebles de lugar.
Y así, nosotros,
superpuestos de insensatas ambiciones
intentamos trascender.
Recorrer.
Empujar un haber.
Hacer.
Nacer.
No existe ningún ser.
